Continuo a sognarti.
Ogni volta che chiudo gli occhi, arrivi tu.
Con la leggerezza dei sogni veri, quelli che non sembrano sogni,
perché li senti addosso anche quando ti svegli.

I tuoi occhi — li ritrovo sempre per primi.
Come se fossero l’unico punto da cui la notte sa ricominciare.
Non parlano, ma dicono tutto.
Mi cercano, mi trovano, e poi mi lasciano con quel battito mancato che mi porto dietro per tutto il giorno.

E allora mi chiedo:
si sogna solo con la mente?
O anche con il cuore, con la pelle, con le ferite che non smettono di ricordare?

Tu, che non sai d’essere in ogni mio sogno,
sei forse il sogno che non ha più bisogno di dormire per esistere.

E forse non importa se il giorno mi lascia vuota di te,
perché la notte ti inventa con una precisione crudele.
Arrivi tra le ciglia chiuse,
mi tocchi senza toccarmi,
mi resti addosso come febbre,
e al mattino non so più se sei sogno…
o se sei la parte di me che manca davvero.