Il mondo corre,
si urta, si lacera,
si dimentica di respirare.
E sembra che il bello
sia fuggito via,
inghiottito dal frastuono.

Ma tra i passi veloci
ci sono frammenti che restano:
una lama di luce tra le nuvole,
un sorriso distratto
che apre un varco,
un filo d’erba ostinato
che si rialza nella crepa del cemento.

Con l’obiettivo
cerco di raccoglierli piano,
come chi trova conchiglie
sulla riva dopo la tempesta.
Non fermo il tempo,
ma salvo la traccia sottile
di una bellezza che resiste,
silenziosa,
anche quando il mondo dimentica.

E se oggi i tuoi occhi
non riescono a vederla,
non temere:
la bellezza non muore,
sa attendere,
chiede soltanto
uno sguardo gentile
per tornare alla luce.