C’è una magia che cammina scalza
tra i silenzi del cielo.
Non fa rumore,
non si mostra con orgoglio, ma
si posa.
Leggera.
Invisibile agli occhi distratti.

È la magia che vive nella luce delle stelle.
Una luce antica,
che ha viaggiato per anni solo per sfiorarti la pelle
in una notte qualunque.
Una luce che arriva anche se nessuno la chiama.
Che resiste,
anche se nessuno la guarda.

È fatta di battiti lenti,
di promesse mai dette,
di sguardi che si incrociano a distanza siderale.
È quella carezza che senti senza sapere da dove viene.
Quel respiro che ti attraversa mentre tutto il resto dorme.

La luce delle stelle è una voce che non serve tradurre.

È così che funziona la magia vera:
non pretende.
Non si impone.
Attende.
E quando meno te lo aspetti,
si accende.
Con la dolcezza di chi resta anche nel buio,
con la forza silenziosa delle cose che non muoiono mai.

Forse è questo che siamo anche noi:
stelle a nostra insaputa.
Bagliori lontani che qualcuno, un giorno,
scoprirà di aver guardato tutta la vita
senza saperne il nome.