C’è un insetto minuscolo che vive nascosto dentro una bolla di schiuma.
Non è un trucco, non è debolezza.
È il suo modo di restare viva mentre il mondo intorno corre, rumoreggia, giudica.
Si chiama sputacchina, e quella schiuma — che a vederla sembra solo una cosa da togliere via —
è in realtà un nido di trasformazione.

Lei resta lì dentro per un po’.
Non disturba.
Non punge.
Non rompe nulla.

Solo… cresce.
Aspetta di essere pronta.
Aspetta che le sue ali siano abbastanza forti per reggere l’aria.

E poi, un giorno, vola via.
Piccola, silenziosa, invisibile a chi guarda solo con gli occhi.
Ma invincibile, nel suo modo delicato di esistere.

A volte penso che siamo tutte un po’ sputacchine.
Che certe bolle ce le costruiamo per non esplodere.
Che ci nascondiamo per non fare male a nessuno,
mentre tutto ciò che vorremmo è diventare abbastanza forti da amare senza paura.

E allora sì, rifugiamoci pure.
Nei nostri pensieri, nei nostri silenzi, nei nostri angoli quieti.
Non è fuggire:
è respirare in pace,
fino a quando potremo aprire le ali.