Ci sono attimi in cui il cielo sembra trattenere il fiato,
e la luce – prima di sparire – si concede il lusso di essere meraviglia.
Gioca con le nuvole come un’artista col pennello,
sfuma il grigio, accende il rosa, incendia l’oro.
È il tramonto che danza,
che non svanisce: esplode.
E in quell’esplosione gentile c’è tutta la magia del giorno che si arrende alla notte
senza combattere, ma con grazia.
Come a dire: anche il finire può essere bellezza,
anche l’ultimo respiro può essere luce.
E mentre il cielo si accendeva,
qualcosa dentro di me si quietava.
Come se quella luce sapesse parlare anche al mio caos,
come se dicesse piano:
“Vedi? Anche oggi hai attraversato il giorno.
Anche oggi sei arrivata fin qui.
E non sei mai sola davvero:
c’è una luce che ti tiene per mano,
anche quando non si vede.”
E se potessi, questa luce la raccoglierei a mani nude dal cielo, solo per posarla sul tuo cuore.
O sul mio, nei giorni in cui dimentico come si fa a splendere.