Ci sono sguardi che si voltano lentamente.
Ci mettono tempo.
Non perché non vedano…
ma perché hanno bisogno di sentirsi al sicuro prima di incrociare davvero qualcosa.

E allora si resta.
Non per essere notati,
non per essere scelti.
Ma solo per esserci,
con la luce accesa,
in caso qualcuno si volti davvero.

Restare è una forma gentile di presenza.
Una che non chiede nulla,
che non fa rumore,
che si accomoda ai margini del cuore e aspetta,
senza farsi peso.

È solo questo:
una lanterna nel buio.
Un piccolo posto dove respirare,
se un giorno ci sarà voglia di fermarsi.

E se per caso stai leggendo…
non serve parlare.
A volte basta sapere
che qualcuno ti ha vista,
molto prima che tu scegliessi di guardarti attorno.

E che, piano, senza fretta,
ha continuato a lasciare spazio…
solo nel caso tu volessi entrarci.